A escola

As paredes são pintadas de duas cores: a parte de baixo é verde, a de cima é tão escura quanto à sombra de meus lúcidos pensamentos. O chão é cinza como a minha imaginação que voa por todos os mares e navega por todas as nuvens. Na minha frente fica um quadro cheio de ideias que são escritas e apagadas, ideias que movem o futuro. A luz clareia toda a minha alma, atordoa toda a minha visão e faz meus sonhos embrulharem em caixinhas de presente. A porta abre para todos os futuros, ela também fecha o ar e nos tranca num mar de histórias de idealizações. As cadeiras são verdadeiros tronos postos para os futuros reis e rainhas aprenderem a governar o seu mundo de forma justa. As mesas são infinidades de artistas colocadas como apoio, não só para se segurar, mas também para levantar os sonhos que se foram. Os cadernos são os mais inusitados livros que contém as marcações pessoais de cada um, as canetas são as verdadeiras varinhas que com sua magia dá vida à emoção e ao sentimentalismo. E os professores, ah, finalmente chegamos neles, são eles os verdadeiros deuses que encaminham o futuro de um mundo melhor.

Sorriso quebrado

Uma doce música que me alegrava todos os dias, vários sentidos, vários dizeres. Uma realidade que me fazia chorar, um sentimento diferente de tudo que eu já tinha sentido.

 Uma lágrima que se tornou diária, sem sentido, sem palavras. Uma verdade que me fazia sorrir, um sentimento imaginário que você esgotou.

 Um sorriso que era colocado todos os dias, um rosto bonito, uma boca perfeita. Um corpo que eu jamais iria esquecer. Um corpo que sumiu.

 Você me fazia carinhos, aquecia meu corpo, aquecia meu coração. Fez um mundo bonito girar pra mim, mas... Tão distante.

 Você me olhava nos olhos, me fazia sorrir, me alegrava. Fez um universo se mover dentro de mim, fez um local perfeito...

 Uma janela fechada, um quarto bagunçado, deitado na cama. Sozinho. Não tenho mais ninguém, você se foi... Deixou-me, largou-me, sumiu do meu mundo.

 Meus planos... Minhas vontades, minhas escritas, a atenção que eu te dava. Não tinha porque reclamar. Eu te amei com todo o carinho.

 Estou quebrado, partido, corrompido, destruído. Virei mais um qualquer que passou por você.

Capitalismo

 As ruas todas sujas de sangue, o mar, os rios, o oceano estão sem vida, às árvores só tem as folhas secas e o que restou dos animais estão sendo criados em laboratórios.

 Tem uma sombra negra rodeando todas as noites as mentes das pessoas, doenças já não tem cura, a fome se tornou obrigatória e a humanidade tem seu rosto deformado.

 Ninguém mais pode andar pelas ruas, o Sol está destruindo a pele do ser humano, a Lua não move mais os mares, os planetas estão explodindo...

 E então alguém, ironicamente, grita: “Seja bem-vinda, Burguesia, ande pelas ruas mostrando seu dinheiro como fazia antes.”

Uma vida perdida

Deitado o dia inteiro, naquela cama que parecia não ter fim. Depressivo, angustiado e sem vontades de ver a infinidade de oportunidades que o mundo iria me oferecer. Orgulhoso demais para me render ao pecado, cego demais para ver os deuses rindo da minha desgraça. Não era falta de forças, era falta de vontade.

 Mais um morto, sem ter como renascer, apenas mais um caído na esquina; bêbado e sem necessidades, menor de idade e se drogando com tudo que via pela frente. Aqueles espíritos faziam parte de seu passado, pobre alma, tendo alucinações a cada instante. Sua mão se desprendia de seu coração, sua verdadeira face estava ocultada dentro de tantos sentimentos... Era demais ver aquilo!

Sem ânimo

 Apenas parado, sem movimentos, calado. Observador com todos os que passavam e declarador de sentimentos imperfeitos. Era um amor de primeira hora. Estava tudo tão calmo, tão depressivo quanto podia ser. Vida infeliz. Apenas as frases, sentimentos obscuros, vontades de qualquer, alegria distinta e a procura do álcool perfeito. Nenhuma bebida saciava seus lábios, nada podia alegrar ele. Era um caos dentro de sentimentos inevitáveis, era a saudade que espancava ele, mas ele não queria admitir que fosse tudo realidade.

Tanta realidade pra se falar não é? Logo falar de uma deprimente. Era apenas mais uma.

À vontade distinguida através de seus pensamentos idiotas e que vontade era essa? Era realmente uma vontade qualquer, era uma desilusão amorosa que desfez tudo. Desfez tudo mesmo! Se qualquer pessoa podia fazer isso com ele, não sei, mas não era qualquer pessoa que fez. Foi a pessoa que ele mais amou, foi a pessoa que abandonou ele e deu um fim nisso tudo.

Apenas uma pessoa qualquer, parada, sem movimentos, calada. Observadora como todas as que passavam e declarava-se de sentimentos imperfeitos. Era um amor eterno e qualquer que podia ser sentido do outro lado do computador, mas era apenas mais um que queria iludir o outro. Apenas o fim da vida...

 Ele apenas escrevia, sem saber o que era, sem saber que era um diário...

Sentimentos isolados

Deitado, caído, amargurado em seus próprios lamentos. Obsessivo, destruído e desmaiado em uma esquina qualquer. Enquanto tudo está seguindo um rumo, ele está deitado na chuva. Caminhando, rodando e ouve uma música qualquer.

 Naqueles sonhos mestiços e escurecidos, naquelas realidades sem vida e naquele mundo atual. Tudo não passava de um engano. Tudo estava misturado em grandes confusões, as balas perdidas perfuravam as mentes alheias e alienadas, um ser vivo morto por ali na esquina, os policiais querendo justiça enquanto nada era realmente justo.

 No que nos tornamos?

 Por que essas perguntas voam em minha mente?

 Estou morrendo tão cedo?

O maníaco

Um maníaco como outro qualquer. Desejava ser amado como todos desejariam. Perseguia os pensamentos, via as conversas, se olhava no espelho. Era um estranho. Era imperfeito. Ele podia andar nas sombras, observar os pensamentos, ele podia ser feliz, mas não conseguia. Era um maníaco por natureza, desde que nasceu necessitava de amor. O mundo era totalmente escuro, sem ruas para andar e sem verdades para se acreditar. As pessoas matavam por prazer, as pessoas não tinham coração. Era um maníaco como todos os outros. Ele podia ser você, ele podia ser eu, ele podia ser nós, mas ele preferia ser apenas ele. Não mudava sua personalidade. Ele era um maníaco... Mais um, apenas mais um, que desejava ser amado.

Ele morreu com um livro nas mãos. Um livro de amor.