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Antes que chegue ao fim

sexta-feira, 30 de agosto de 2013

Que eu já nem sei como começar. Ou recomeçar. Ou tentar de novo, mas não sei.
Foi muito fácil começar tudo isso, mas muito difícil de chegar até aqui, entende?
Já não é mais gostar... Não é mesmo! É algo além de gostar, eu sei disso porque sou eu quem está sentindo.
Eu gosto de miojo, mas de você... É além... Muito além. Talvez fosse exatamente o que eu não esperava, talvez pela surpresa de conhecer alguém tão legal assim... Alguém que me entendesse e que está passando por coisas semelhantes a que eu já passei.
E eu quero cada vez mais isso... Esse vício que me alimenta e me consome. Essa coisa de não definir, essa dualidade de te querer e não poder tocar.
Tenho medo de dizer as coisas cedo demais, ou tarde demais ou no meio demais ou tudo numa coisa demais e te assustar. Talvez você nunca tenha sentido algo assim. Meu medo é você não entender...
Não é um GOSTAR DEMAIS. Eu Gosto Demais de gatos, tenho seis e durmo com eles também e tenho paciência com todos. É além disso...
Algo superior aos sentimentos que eu já tive e uma mistura de saudade com pitadas leve de amizade e um desejo súbito de querer só você. De desejar só você. De, mesmo olhar para outras pessoas, querer apenas e unicamente você. Apenas você. Só você pra me completar.
Não sei explicar se é amor- em menos de um mês, OMG, O QUE ACONTECEU COMIGO???- ou se é... Paixão, mas não é apenas gostar.
Mas o meu tudo é você. O meu desejo, a minha ansiedade, os meus sonhos, a minha falta de sono, a minha vontade de trabalhar para manter eu e você juntos e tudo isso misturado em fragmentos que se transformam em saudades de beijar essa boca maravilhosa, tão perfeita e doce...
É apenas vontade de ter só pra mim, de morar só comigo numa mesma casa, de querer só você juntinho no frio, de, mesmo no calor, ter você pra me aquecer ainda mais.
Não é só sexo, jamais foi. É desejo de você...


O perfeccionista abstrato

quinta-feira, 9 de maio de 2013


A realidade dele é diferente da minha. Ele é um belo homem, perfeito, com defeitos e qualidades. E eu sou um mero humano, normal, imperfeito, cheio de dúvidas e com pouca grana.
 Ele quer e consegue tudo do jeito dele.
 Eu quero e luto pra conseguir tudo da melhor maneira.
 Ele se matou...
 Eu continuo aqui!
 Ele gostava da perfeição, era um perfeccionista.
 Eu gostava da realidade. Foi à realidade que o matou.
 Agora eu o entendo, mas será que algum dia ele me entendeu?
 Ele se matou ao descobrir que jamais poderia deixaria o mundo perfeito e que o mundo dele era mais do que imperfeito.
 Que mundo louco, não?
 A perfeição dele era abstrata, não podia ser  compreendida e cada um observava de uma maneira.
 A minha imperfeição era real e todos podiam entender.
 Já parou pra pensar que nunca iremos conseguir parar pra pensar porque o pensamento se move uma maneira rápida demais?
 Bem vindo à Morte.
 E eu me esqueci de agradecer a ele por ter me ensinado a compreender algo abstrato.
 A vida é abstrata.